Inverno - Franco Battiato

Sale la nebbia sui prati Italici
come i cipressi nei camposanti 
un campanile che non sembra vero 
segna il confine fra la follia e il cielo. 

Ma tu che vai, ma tu rimani 
vedrai la povertà se ne andrà domani 
rifioriranno le gioie passate 
col vento caldo di un'altra estate. 

Anche la luce sembra morire 
nell'ombra incerta di un divenire 
dove anche l'alba diventa sera 
e gli italiani sembrano teschi 

di cera. 

Ma tu che vai, ma tu rimani 
anche la speranza morirà domani 
la menzogna ancora ci starà vicino 
nella stagione del biancospino. 

L’Italia stanca sotto la falsità 
dorme il silenzio di un sonno greve 
e le povere genti raccolgono la fatica 
di mille secoli, di un'alba antica. 

Ma tu che fai, perché rimani? 
Un altro politico buffone tornerà domani 
e cadrà la grandine a deturpare i campi 
cadrà altra ignavia … sui camposanti.